Ilusión de acceso

por gabriela victoria w

Leyendo este articulo en el NY Times “Artist as Therapist Burrows Into the Psyche of New York” por Susan Dominus sobre la obra que Bert Rodriguez presentó en la Whitney Biennial entré en el terreno de las suposiciones–pero de las que no perjudican a nadie– en una especie de “daydreaming frente a la compu”, y me imaginé que pasaría con una obra asi, en Buenos Aires.

Aquí también, como dice el artista acerca de NY, todo el mundo tiene su terapeuta. Tambén sucede muchas veces, que al hablar con alguien puede llegar un momento en la charla donde comenzamos a confudirnos respecto de con quien se esta hablando, porque el interlocutor comienza varias oraciones con las frase entre comillas virtuales, implícitas, sobre los dichos de “mi terapeuta” entretejidos con los propios. Aquí también, la gente tiene la muy presente sensacion de estar “obrando en su contra” en acciones que realiza cotidianamente, aunque a simple vista parecieran ser y estar perfectamente bien.

Tenemos aún una cierta ilusión de libre acceso a las oportunidades, que nos brinda el acceso libre laico y gratuito a la educación, aunque con cierto derecho de admision puesto en juego a diario que contradice lo que acabo de escribir sistemática e inapelablemente. Pero tal vez porque ciertamente, también “poder acceder” implica la obtención de beneficios reales y simbólicos, tratamos de hacerlo. Escribo esto y pienso, aqui donde? aquí en Buenos Aires? en Argentina, en el Hemisferio Sur?

Pienso en la serie de relaciones que se establecen en la geografia entre quienes detentan una mínima cuota de poder dependiendo del espacio que habiten sus mortales cuerpos, y quienes solo se tienen a sí mismos y ese paraje pelado en el que permanecen mientras pueden, una baldosa, veintecentimetroscuadrados de tierra en la parada del colectivo. Libre de servicios, libre de agua potable, gas y sanitarios–servicios a los que muchos estamos acostumbrados– y por ende, libre tmbién de “edificaciones culturales”. Pienso, en esto, y me retracto del aquí, que apliqué tan descaradamente, como si implicara tambien “a quiénes”.

En este sencillo acto, se cae abruptamente el castillo de naipes que pensaba armar, porque cuando entran en escena todos aquellos que no pertenecen, porque gracias a una cierta coherencia de lectura entre mis sentidos y mi mente, aun no puedo volverme ciega y hacer como si no existiera un niño que con tres años está pidiéndome una moneda a cambio de una estampita de San Cayetano,– para que no me falte a mi el trabajo que a él le sobra en el cuerpo y en el alma. Entonces pasa que los intentos de articular cualquier pensamientos especialmente en relacion al arte, a las instituciones que lo contienen afortunadamente, se me embarran de pronto. Como si el Arte entrara impecable a un terreno baldío a jugar a la pelota y a embarrarse las ropas, el cuerpo, la vida y las obras con barro y caca y basura podrida sobre la cual viven otros.

Y aparece la sensacion de sinsentido que me deriva inevitablemente hacia otros lugares, porque ya no me importa adonde iba con el pensamiento, que tampoco era ni tan articulado ni pretencioso pero sencillamente pierdo el interés por saber que seria de una obra asi, aquí. De cualquier obra, en Buenos Aires. Probablemente, y con justicia, quedaría su “intimo” living ocupado por alguien que finalmente encontraría un lugar para sentarse a comer, para tirarse a dormir esta noche, y otro alguien se llevaría la lámpara o el sillón a casa, porque no tiene o porque sí, porque dá. Por cierto, Mr. Rodriguez, tendría serios problemas para mantener ordenado un calendario de turnos online pero sobre todo, ya habría sido despedido por tomarse el atrevimiento de haberle negado atención entre pacientes al director de la institución.

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